Чего я не люблю. Издание восьмое, дополненное и переработанное.

     Не люблю разочаровываться в себе. Поначалу казалось, что и на гитаре - ничё так, и на пианино - туда-сюда… Чай, шесть лет гаммы наяривал. На пении Василий Ксенофонтович слух хвалил. В хоре помолчать не просили. Но как-то записал себя на магнитофон… А ну, дайте-ка, проверю: «Джама-а-а-ай-кааа». Нет, не звучу. А вот это - «Я не буду, я не буду целовать холодных рук». Интонационно, конечно, неплохо… Но…
      Или, к примеру, танцы. Дрыгаться быстро перестал – не Джексон. Но медленные… Казалось, чего там сложного? Держись за талию и сама пойдёт. Ан нет. Её как-то там вести надо. Тоже вычёркиваем.
      Туда же: не поэт, не писатель, не композитор, не талантливый футболист, не актёр… Любовник, подозреваю, тоже так себе. А теперь ещё и не мудрый педагог. Соня, бывалоча, как упрётся: «Не хочу» - не проймёшь. Что ж в остатке-то?
        Не люблю себя за то, что не умею говорить «нет». Знаю, что твёрдый отказ, как ни странно, в конечном итоге вызывает уважение. Но язык не поворачивается. Начинаю рассусоливать… Вот взять бы и сразу: «Нет, зайчики, здесь вы курить не будете. Во всяком случае, не при мне». И не нужно объяснять, мол, а нафига ж тогда я бросал? Что и без их цигарок есть, чем отравиться. Молоко у нас зря не дают. Вот так вот просто: «Я не курю. Гуд бай». А вместо этого начинаю корчить морды, бурчать в потолок… Что, если и действует, то лишь до следующего перекура. Да чё им, блин, мои обиды?! Организм требует никотину!
        В выборе нерешителен. Ибо «Весы». Положишь на что-то глаз, покружишь и не купишь. Дома спохватишься: «Эх, надо было…» На другой день приедешь – нету. А уже загорелось. Ну и начинаешь рыскать. Находишь не сразу и дороже…
        Интуиция слабая. Говорила мне Жанка: «Пойдём в нашу комнату». Но я - вот же баран! - упёрся: «Нет, в нашу». Даже грудки распробовать не успел, как пацаны с купания вернулись. Облом. А то бы ещё в пионерском лагере…
       Так и не научился брать деньги за свой труд. Он мне кажется бесплатным. Бензин прокатаешь – понятно, деньги. А в выходной ещё сонным съездить за стиральной машиной. С пятого этажа спустить, а потом на четвёртый впереть – ну подумаешь, вспотел. Хотя, по сути, вот кто она мне? Да никто. Просто соседка. Встретимся во дворе, хи-хи, ха-ха – всё. А я даже за бензин не могу взять. Уговаривала – не могу. Наверное, какой-то бедняцкий комплекс.
      Оправдываться не люблю. Ты не спрашивала – я не говорил. Ну вот сейчас же услышала7 Я же при тебе это говорю? Значит, не скрываю. Да, молодец, не лезешь. Ну дак и я ж тебя ни о чём не спрашивал. Короче, всё, не зли!
       Не люблю попадать, когда не просили, а ты сам лезешь помочь. Вроде хотел, как лучше. Человек вторую неделю без горячей воды. А я как раз только что свою газовую колонку победил. «Давай, посмотрю. Может, как и у нас, диафрагма?» Ну и отломил кусочек фланца. Новый регулятор – 3500. А не работало из-за термодатчика. Ленка догадалась его протереть.
       Раздражает, когда приходится переносить запланированное. Два дня готовился, всё просчитал, всех предупредил, рабочую одежду в багажник положил, инструменты, минералку - попить, ещё воду – руки помыть, телефон зарядил, туалетной бумаги отмотал… Вышел на улицу – дождь.
        Праздники, дни рождения, свадьбы – тоже не моё. Пожрать я и дома могу. А то ещё тост начнут требовать или танцевать потащат. Опять же из праздничной одежды у меня только джинсы.
       Жалею, когда день проходит в безделье. Пусть даже это день для отдыха и предназначен. Лучше вот так: и дурака повалял, и что-то сделал. Тогда время ну как бы удлиняется. Потом оглянешься: неделя?! А ощущение, словно месяц назад было.
       Воротит от работы, которой нет конца. К примеру, сколько не выпалывай сорняки, а они всё одно опять вылезут.
       Переделывать не люблю. Это я в тёщин огород швыряюсь. Поначалу вообще было: «Ну поищи что-нибудь. Вон палки лежат. Выбери. А гвоздиков мы навыпрямляем». Деревенский вариант. Теперь вроде бы на хорошие материалы не скупится. Но обязательно чего-то не хватит и опять старая песня: возьми верёвочку, проволочку… «Пока пусть так. А потом когда-нибудь переделаешь». Ну и, короче, что было, что стало… А долбался… И ещё ж «потом когда-нибудь» переделывать.
        Чмоки-чмоки даже с роднёй не люблю. А с чужими и подавно. Посмотришь на молодёжь: встречаются, чисто сходняк итальянских мафиози. Обнимаются. Щёчка к щёчке. Потом с другой стороны.    
        Не люблю тусклое освещение. И так уже не «Зоркий сокол». Ну и вообще, тоскливо как-то в сумерках. Как созвучны: тускло и тоскливо.
        Новые шмотки не люблю. Новые джинсы и кроссовки – другое дело. А всё остальное пусть будет разношенное, потёртое, моё.
        Не люблю, когда парфюмом обливаются без меры. Про запас они что ли? В расчете на выдыхаемость? Или «дядя на гуталиновой фабрике»? Бывает, вроде по улице идёшь, а за ней шлейф, словно ведро духов несёт.
        С детства не люблю шёлк. Была у меня бежевая шведка. Неприятно так касалась тела. Брррр. А если вести по шёлку рукой, то ладонь - вроде и не лесоруба – но всё одно цепляется. Так что, женщины, если кто соберётся со мной блудить, имейте ввиду. И уж тем более давайте обойдёмся без поясов и чулок.
       Злюсь, когда поднимаешься по лестнице на работу, а прямо под «не курить» стоят и смалят. Не продохнуть!
        Уже и сам заметил: попросят что-то сделать, сразу начну гундосить, мол, разве из такого дерьма?!.. И вообще, сначала нужно… А ведь всё одно возьмусь и буду делать. Ну и нафига, спрашивается, было ныть?  
        Не люблю быть кому-то должен. Да хоть бы и самому себе. Одно ещё не закончил, но хватаюсь за второе, третье… «Генеалогические» фотки из Рязани до ума не довёл. «В деревне Старый Киструс» не закончил. Начал сканировать институтские слайды. На трёх коробках дело заглохло. А сколько уже было «под сукном».
       Не люблю спрашивать дорогу. Лучше дам кругаля и кое-как найдусь.
       Одиночество не люблю. Уже не люблю…
       Не люблю солнцезащитные очки. Сам не ношу. И на других не люблю. Глаз не видно. А без глаз лица не узнать. Так что если не поздороваюсь, не обессудьте.
       Осень не люблю. Грустно. Природа «умирает». Ещё один год промчал. День рождения осенью. Зиму не люблю. Слишком длинная. Весна… Ну ладно, весна пусть будет. А лучше так: лето, лето, лето… «Лето – это маленькая жизнь».

     Экспериментов с едой не люблю. Да, не понимаю, что «так вкуснее». Да, не гурман. Не нужно мне новых рецептов. Просто поесть. Обычную еду. Как готовила бабушка, как мама… Нет, не надоело.
       Не люблю, когда в чае мало сахара. Лучше уж пару ложек лишнего или совсем без сахара.
       Булочки не уважаю. Люблю, чтоб с начинкой. А это уже будут пирожки. Их люблю. Желательно сладкие. Можно жареные. С луком и яйцом. Но чтоб ещё тёплые.
       Пресное молоко не люблю. А вот кислое – другое дело.
       Солёные арбузы не понимаю. Ягоды солить?!
       С детства не люблю варёные лук и морковку. В супе частенько встречались. А вот сырьём и то, и другое с дорогой душой. Морковку натереть на тёрке, посыпать сахарком и немножко сливочного маслица кусочками. Так мне бабушка делала. Ну а луковицу просто так, без затей, грызть, как яблоко.

        Раздражают наглые морды, которые умудряются припарковаться разом на три места. «Никого ж не было». Да какая разница?! Не было. Теперь есть. И дожидайся, пока твоё величество подвинется.
        Или когда все «ёлочкой», «плечо к плечу», а один умник аварийку включит и вторым рядом. «Да я только на минутку». «Ничё, проедут». И проезжают. Пока не встретятся какой-нибудь кран с мусоровозом. Так умник, нет чтоб отъехать, выходит и начинает разруливать: «Давай, давай… Выкручивай… Проходишь…»
        А ещё если паркуются посередине тротуара. Блин, чувак, это же тротуар. Нам сюда вообще нельзя. А ты барином развалился. Ходи, вытирай с тебя пыль. А если мамаша с коляской? А если твоя жена с коляской? Ну заехал, так прижмись плотненько к клумбе. Как я.
        Отдельный привет бросающим машины: у самого поворота, перекрёстка… Рядом с большой ямой, когда остаётся только вброд.
        Ну и хренли было обгонять меня справа?! Всё? Упёрся? Тормозишь? Да ты, оказывается, слабак. 
        Весь день жаба душит, когда откупишься от гаишников. Успокаиваешь себя: «Ведь за полцены. И с квитанцией не таскаться». Но с другой стороны… Мог же и вообще не попадать.
        Напрягает мыть машину. Особенно, под бампероми. В других местах ещё туда-сюда. Но под бамперами… Особенно под задним. Там ещё проводок к дополнительному фонарю заднего хода мешается…
        Очень не люблю, когда в новой вещи обнаруживается дефект. Вот ведь не таджикский же аккумулятор купил за 1100. Разорился на 2000. Корея, Ca++, что-то там посеребрённое… А вокруг индикатора зарядки выступает электролит. Гадство! Продавец говорит, мол, езжай в гарантийку, что тебе мастер скажет. Ну да, езжай… Доватора – это ж через весь город. А там тряпочкой тиранут: «Нормально. Лишний выходит. Если что – приезжайте».
        Издёргаюсь, когда у машины вдруг появится какой-то новый звук. Значит, что-то не в порядке. А что именно? И опять, блин, починять…
       А, вот ещё. Когда из машины музыка: «Буммм! Буммм! Буммм!» Особенно ночью. Остановится такой возле подъезда и бумкает. Аж окна дребезжат. Да и днём эти понты бесят. Чувак, оглохнешь же. 

      Не люблю, когда в инете кто-то застонет: «Ой, жисть немила». А ты вспопашишься. Нет, ну не всякий раз, конечно. Подставишь плечо, примешься бодрить, умничать. Короче, примешь близко к сердцу. А на другой день оказывается, что человек блажил. И всё у него нормально. Просто настроение было пожалиться. Сразу чувствуешь себя как-то глупо.
     Терпеть ненавижу формализм тутошних поздравлений. Пусть будет пара слов, но «самодельные». А то копируют какие-то поэмы цветным шрифтом с грецкий орех. Рисуночки из символов, открытки…
     Задевает, когда на чьё-то пустое тра-ля-ля автор откликается. Зато мой оригинальный, искромётный, умнючий коммент остаётся без внимания. Гадство какое!
     Матерщина в постах колет глаз. Особенно у тех, кто и без эпатажа интересен. Ну можно, ребята, можно и без матюков.
     Не люблю наталкиваться на предупреждение: «Хозяин дневника запретил удалять и редактировать комментарии». Бывает, ляпнешь что-то второпях или описка. Да мало ли? А исправить нельзя. Неприятно, когда тебя ограничивают.
     Олбанский от взрослых напрягает. Ладно ещё «деффочки» и «мальчеги» хотят выделиться. Хотя тоже противно. А если сорокалетние… Стёб, разовые стилизации – это понимаю. Но когда из поста в пост… Да ещё и в комментах кто-то подхватит… Фу..

 сентябрь 2009г..